Ваша проблема в том, что я - ее решение.
Девушка медленно брела, шаркая каблуками по тротуару. Отскребая остатки своей души от асфальта...

Небо царапалось своим цветом - тёмным, зависшим, застывшим, каким может быть только московское ночное небо.

Девушка не смотрела в него - боялась, что придавит и придушит, стоит только поднять к нему впрошающий взгляд.

Или крикнуть в бездушное небо, выкрикнуть немой вопрос во взгляде, единственный вопрос... Почему? Почему ТАК!?

Нет слёз, нет слёз... Это хуже всего.

Внутри сворачивалась жгутом даже не боль - перетянутая горечь. Спутывающаяся верёвка со стеклом и гвоздями.

Стон. Всё, что осталось - рыдать внутри. Заставляя оседать все ощущения, как взбаламученный песок на дно реки.

И небо, похоже сжалилось - первые капли дождя упали ей на лицо. Одна по одной щеке, другая по другой - скатились как из глаз.

Слёзы неба.