Прошу прощения у Максимилиана, за не совсем точное цитирование его слов.
Мне холодно. Зябнут кончики пальцев. Пробирает, до костей, да какое, даже дальше, озноб по сердцу. Зябко. Под зонтом по мокрой улице в туфлях, которые не спасают от непогоды. Сырость по ногам, брызги непрекращающегося дождя, который не может - не должен - идти вечно. Руки как утопающий за соломинку, держатся за ручку этого самого зонта. Фонари желтым мажут по блестящему асфальту. Поздно. Темнота, кажется, обступает, стоит выйти из круга света, и ты в ней исчезнешь. И никого рядом. Скользкие улицы. Почти бегом под падающей проливающейся сверху водой, рассыпающимся каплями, проникающими, раствряющими потоками бесконечной воды сверху.
Каблуки по асфальту. Звуки то тонут в шуме дождя, то эхом разносятся далеко вперёд. Одиноко.
Одни. Во всём мире кончилась погода.
Кончилась вместе с летом. А лето... Лето прошло мимо. Да и не верится, что оно было под этими потоками разваливающегося на куски от собственной тяжести неба.
Бегом. Брызги из под ног, наступить в лужу. Промокнуть? Пусть. Главное добраться до сухого и тёплого. До пледа, в который можно завернутся, согреваясь. До его голоса в телефонной трубке: "Ну как ты? Добралась? Я волновался..."
Голоса, согревающего даже больше.
Промокшая. Добраться. И поверить, в то, что осень, сентябрь, а не январь, как ни странно - это только начало года.