Прости. И прощай.
Знаешь, если не можешь дозвониться - это называется "не_судьба". У тебя было множество возможностей превратить эту игру в то, что ты хочешь. Может быть у нас бы даже что-то склалось. Может быть - мы могли бы даже и... Если бы не куча "но"...
А теперь всё. Теперь не хочу я. Игры, в которые играют люди - уже привычны. Пока это было игрой - да, всё было замечательно. Мы оба всё испортили. Тем, что оба не поняли, где заканчивается игра. Тем, что нам обоим понравилось и мы поверили что это может быть не_игрой.
А теперь уже поздно - есть другие, которые смогут подарить мне чёртову кучу романтики со всем причитающимся.
И всё же - мне было хорошо. Ты - чудо, случившееся со мной в этот дикий, сумасшедший май.
И всё равно. Тебе. Всё, что осталось.
в этом небе облака стальные
в этом небе замерзают слёзы
а под небом не доходят письма
а доходят так с пометой поздно
здесь любовь всего минут на сорок
перед сном чтоб поскорей забыться
по утрам здесь пьют дешёвый кофе
ничего не может измениться
(с) Ночные Снайперы